Min datter er soldat

Min datter er soldat

Der findes ingen manual. Intet opslagsværk eller nogen encyklopædi som kan beskrive de mange udfordringer, livet beder os om at tage stilling til. Der findes ikke det skrift, hvor man kan slå op på fx side 247 for at finde svaret på hverken hint eller dette. Mange af de begivenheder, hændelser, konstateringer og spørgsmål som opstår undervejs, er livsvilkår. Man må bøje og sno sig, vende og dreje, give tid og tanke. Og i takt med at solen står op og solen går ned, lærer og lytter man til den indre monolog og den ydre dialog og giver plads til, at livet er besynderligt …. forunderligt, men også vidunderligt. At det er sårbart, spinkelt og sørgerligt, men også stærkt, stort og smukt.

At blive forældre forstærker følelser man kun har kendt i unikke lykkelige øjeblikke i det, man byder et lille menneske velkommen i og til livet og man lover, at man vil yde sit ypperste, gøre sig umanerlig umage, beskytte dem, elske dem og lære dem empati. Lære dem, at der ikke kun er et “jeg”, men også et “vi” , lære dem at interessere sig for andre og være parat til at hjælpe. Lære dem at håbe og ikke frygte, men tro på, at de får tre chancer og at de, når man har brugt dem, får tre nye. Sådan ca. tænkte vi da vi blev forældre. Vi ønskede for vores døtre, at de skulle føle sig som en del af flokken og blive i stand til at bygge bro og broderskab.

Vores ældste datter er soldat. Det var både overraskende og overvældende, at hun tog det valg – et valg jeg aldrig selv ville have truffet eller troet mulig, for en af voers piger. Jeg ledte efter en manual, et opslagsværk og havde et bestandigt behov for at slå op på side 247 i det forsvundne skrift for at finde svaret. Svaret jeg søgte, kom fra hende selv: “Jeg bekymrer mig om flokken; Verdensflokken. I har lært mig, at jeg er i stand til at bygge både bro og broderskab. Håbet er en del af mig og selv om jeg har respekt, har jeg sjældent frygtet. Jeg vil til hver en tid gøre mig umage og yde mit ypperste. Jeg er jeres førstefødte og føler mig forpligtet til at beskytte, ikke bare min søster eller dem jeg elsker, men også dem jeg ikke har mødt endnu. Det er noget med indlevelse og empati. Mit liv består af vi og sjældent af jeg. Vi kan jo ikke skabe fred alene, men må invitere hinanden med. Jeg har grebet en chance for at hjælpe hvor det er nødvendigt og jeg ved jo, at når jeg har brugt den chance, viser der sig en ny. Var det ikke det du sagde ? Hvordan kan du så være overrasket ? “

Jeg forsøger at holde fast i hendes svar, men vælter omkuld og siger, at ingen unge skal risikere ar på hverken sjæl eller legeme og at de krige der føres ude i Verden, ikke er vores krige. Men som en anden helgen svarer hun: “Verden er vores mor. Der er ikke en Verden som er uden for os – jeg er trådt ind i den og ønsker at forblive en del af den. ”  Og jeg siger omverdensfornægtende: “Men jeg hader krig. Jeg er pacifist”. Med ro i stemmen, lægger hun de sidste ord i mine ufærdige sætninger: “At præcis samme årsager mor, valgte jeg at blive soldat”.

//Nan

Præsident Barack Obamas tale ved modtagelsen af Nobels fredspris. Oslo, den 10. december 2009

http://www.emu.dk/sites/default/files/Obama%20ved%20Nobels%20Fredspris%202009.pdf

Personalized

Personalized

  1. INT. WASHINGTON SQUARE PARK – NEW YORK – EARLY AFTERNOON

Midt i Manhattens mylder af mennesker står EN UNG POET. I parken spiller de ældre skak og de unge spiller ståltromme og synger. Poeten ser sig opsøgende og passioneret omkring. Han er iført mørkeblå kimono, kinakrave og stor citrongul sivhat med blåt bånd. Han har sennepsgule sokker og sorte sko med snører. Om halsen hænger et håndskrevet skilt: Personalized poems. I hånden har han et clipboard med A4 og fyldepen. Han bærer briller som han ser igennem og op over.

En MODER og HENDES VOKSNE DATTER slentrer på stien, snakker og smiler. DEN VOKSNE DATTER holder MODEREN under armen. Omsorgsfuld og opmærksom. DEN UNGE POETWRITE nærmer sig. Dialogen er imøde- og vedkommende.

Den UNGE POET:

Do you want me to write you a poem?

MODEREN ser, som kun en mor kan se, betaget og beundrende på sin datter – nikker til DEN UNGE POET.

MODEREN:

Yes please. Write about parenthood and the relationship between a child and a parent

 

Poesi er når følelser forbinder tanke og tanke finder ord”

 

//Nan

Alle er vi sønner eller døtre af nogen

Alle er vi sønner eller døtre af nogen

Mine døtres initialer er tatoveret omkring mit håndled. Et C og et O. Det føles rart og trygt at have dem der, at have dem tæt på. Alle er vi sønner eller døtre af nogen. Selv, er jeg datter af Pia Kjærsgaard. Det er en ulastelig og ufraviellig kendsgerning. Hun er en del af mig og jeg af hende – uanset. Der har været misforståelser, mistænkeliggørelse og miskredit, men også masser af omsorg, gode manerer og manøvredygtige svar på klar, parat start spørgsmål. Næ, det har ikke altid været let, men med årene, er det blevet lettere til trods for, at hun netop i dag fylder mere.

Min mor er Hovedgaden. Færdselsåren som leder og fordeler og trafikken. Man kører igennem den dagligt. Det er man nødt til. Den er ikke til at komme uden om. Den skal passeres for at komme hjemmefra. Det kan tage en voldsom tid, men før eller siden sker det. Jeg kender kvarteret godt. Alle kender Hovedgaden og jeg plejede at kende alle smutvejene. Men af og til, bliver der bygget om og forandret og uden, at jeg har lagt mærke til det, er der kommet en ny stikvej som render ud eller ind i Hovedgaden.Tidligere var jeg selv en af dem der luskede rundt i miljøet for at finde andre veje, men byen udvikler sig og det har jeg accepteret. Der vil altid være hovedåre. Det er helt fint at køre igennem, ned ad eller op til, men ikke over. Der skal være en vis respekt for, at der er flere på vejen, omend kun én Hovedgade – hadet og elsket.I dag skal vi fejre 70 års fødselsdag. Jeg vil iføre mig den kjole min mor faldt for på en familietur til Ribe i sommer. Hun kunne ikke selv passe den, men jeg fik handlet den i smug for at overraske hende. Jeg vil synge en sang for hende og holde en tale. Og så vil jeg læse et digt så hun ved, at vejen er beklædt med det blødeste græs en barfodet datter kan betræde. Alle er vi døtre af nogen. //Nan

Det er måden du går ned ad trappen på

Der hvor den ene fod hænger frit i luften

Inden den rammer næste trin

De små lyde du frembringer

Uden at åbne munden

Det lange host i albuen

Måden du skærer brød på

Og går i stå

Forsvinder

Og skærer igen

Den lille malkeskammel ved telefonen

Og den håndskrevne telefonbog

I vindueskarmen

Din ulæselige håndskrift

På den sløjdlavede

”Husk at” træpind med

en strimmel af papir

sokkerne i sandalerne

og slåbrokken løst omkring

på den lille stigestol

i hjørnet af køkkenet

ved siden af Melissamaskinen

stakken af aviser

og madame blå

det våde hår der er redt stramt tilbage

inden det bliver føntørret

og krøllet til den frisure vi alle kender

og folk tror, at de ved at tegne den frisure

ved hvem du er?